LE MIROIR.
Derrière le miroir, il n’y a qu’un mur, puis l’intérieur du mur, une autre pièce ensuite, un autre mur — la maison finit là — et l’air libre, pour ainsi dire.
Parfois pourtant, comme dans les contes de fées ou dans de plus terribles histoires, il me semble que ce qui se reflète dans la glace n’est pas exactement ce qui l’entoure.
Illusion d’optique ! — me répondra-t-on. On rira de moi et de mes idées fantasques. C’est pourquoi je me tais.
Parfois pourtant les choses y bougent, les couleurs y virent, les nuages y avancent un petit peu plus vite que dans le ciel. L’heure n’y semble pas la même.
Parfois même j’y entends une voix qui appelle — Quelqu’un, quelqu’un ? Est-ce que quelqu'un m’entend ? — Ce n’est qu’un murmure, un souffle.
C’est un très vieux miroir, en pied, dont les portants de bois furent refaits au Dix-Huitième.
Derrière le miroir, il n’y a qu’un mur, puis l’intérieur du mur, une autre pièce ensuite, un autre mur — la maison finit là — et l’air libre, pour ainsi dire.
Parfois pourtant, comme dans les contes de fées ou dans de plus terribles histoires, il me semble que ce qui se reflète dans la glace n’est pas exactement ce qui l’entoure.
Illusion d’optique ! — me répondra-t-on. On rira de moi et de mes idées fantasques. C’est pourquoi je me tais.
Parfois pourtant les choses y bougent, les couleurs y virent, les nuages y avancent un petit peu plus vite que dans le ciel. L’heure n’y semble pas la même.
Parfois même j’y entends une voix qui appelle — Quelqu’un, quelqu’un ? Est-ce que quelqu'un m’entend ? — Ce n’est qu’un murmure, un souffle.
C’est un très vieux miroir, en pied, dont les portants de bois furent refaits au Dix-Huitième.
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