ICI.
Les jours passent ici égaux, les uns aux autres.
Une douce pluie vient parfois nourrir nos terres. En hiver, de violents orages se heurtent à nos maisons ; mais nos bois sont durs.
Les gens du village se connaissent, et pourtant ne se connaissent pas. Les heurts sont rares, et les inimitiés jamais ne durent.
Nos équinoxes sont belles. Elles amènent tempérance et calme, fleurs naissantes, chute des feuilles. Les hivers sont rudes ; mais les étés sont cléments.
Ceux d’entre nous qui sont blessés s’entr’aiment ; les autres se contentent de vivre à leur manière.
Parfois, un étranger — on ne sait pourquoi — arrive et reste, s’installe pour un temps, puis repart. Les séjours durent, semble-t-il, le temps de la convalescence.
On y meurt comme partout ailleurs.
C’est un cercle confortable et seul, qui sans cesse recommence, où règnent les choses qui seules perdurent.
Les jours passent ici égaux, les uns aux autres.
Une douce pluie vient parfois nourrir nos terres. En hiver, de violents orages se heurtent à nos maisons ; mais nos bois sont durs.
Les gens du village se connaissent, et pourtant ne se connaissent pas. Les heurts sont rares, et les inimitiés jamais ne durent.
Nos équinoxes sont belles. Elles amènent tempérance et calme, fleurs naissantes, chute des feuilles. Les hivers sont rudes ; mais les étés sont cléments.
Ceux d’entre nous qui sont blessés s’entr’aiment ; les autres se contentent de vivre à leur manière.
Parfois, un étranger — on ne sait pourquoi — arrive et reste, s’installe pour un temps, puis repart. Les séjours durent, semble-t-il, le temps de la convalescence.
On y meurt comme partout ailleurs.
C’est un cercle confortable et seul, qui sans cesse recommence, où règnent les choses qui seules perdurent.
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